Entre cristales

Para seguir con el tema de Bolaño, y buscando matar dos pajaros de un tiro, les invitó a entrar al blog de Alberto Chimal donde esta buscando versos para un proyecto propio. Yo por supuesto agregue uno de los versos que de alguna forma mas me gustarón y/o impactarón del primer libro de poemas que lei de R.B.

Esto también sirve de excusa para hablar del autor como poeta. Durante su juventud, durante muchos años, RB se consideró ante todo poeta. Forma parte del movimiento infrarealista que a partir de su novela "Los detectives salvajes" retoma fuerza. Durante sus primeros años en España sobrevive de algunos concursos literarios, dos de estos los gana con los poemarios "Los perros romanticos" y "Fragmentos de la universidad desconocida" (las citas y menciones constan en la ultima parte del libro "La universidad desconocida" publicado por Anagrama el año pasado). Aunque después reconocido por su narrativa, se da, a mi parecer muy personal y por lo mismo rebatible, una dualidad que no se ve en muchos escritores: su "Narrativa" tiene un cierto aliento poetico, y su "Poesia" una pulsación narrativa. Esto me parece patente sobretodo en el poemario "Tres", publicado por "El Acantilado", donde vemos poemas que siguen una estructura casi de relato.

Tengo entendido que como infrarealista publicó en dos antologias: "Pajaro de calor" y "Muchachos desnudos bajo el arcoiris de fuego". Como mencionó en uno de mi anteriores posts. Uno de mis primeros acercamientos a Bolaño fue con un ejemplar casi desecho del ultimo libro mencionado. Lo encontré en la biblioteca del Iteso, sin saber aun nada que era el infrarealismo o que ese poemario tenia muchas de sus poesias de juventud. Al leer los ultimos libros y compararlos con el mencionado, obviamente sale a la luz el momento, el oficio y madurez que se fue adquiriendo. Sin embargo, los poemas de juventud siempre tienen un algo de emoción y aventura, de caracter soñador, que acaso la edad o el oficio se encargan de pulir. A continuación algunos de estos poemas. No aparecieron en el libro postumo "La universidad desconocida" y que posiblemente no vayan a ser reditados.

Un resplandor en la mejilla (Fragmento...)
paisaje de cisnes instantaneos

Ya no sé que decir, alguien me acaricia el pelo y dice
que estoy echando sangre, alguien pasea sus uñas
por mis mejillas y dice que me ama. Y aún me aman
dos niñas que se pierden constantemente por bosques nevados.

Aún me aman dos niñas pero yo hace mucho tiempo asocio el
color azul con la muerte, el rojo con la infancia
llena de bolcheviques y sexo, y el amarillo con carreteras
al atardecer, cuando los vagabundos contemplan
los postes de telégrafo, y las bandadas de pájaros del desierto
regresan del Oeste.

Y parezco un callejón cementerio de tranvias, un
suburbio cubierto de nubes, un poco de azúcar escurriendo
de los labios de un pandillero, que en este caso soy yo mismo,
mirando duramente paisajes interiores, imaginando
con desesperanza otro tipo de manicomio. Otro tipo
de jóvenes doctores. Otras sonrisas paranoicas esbozadas
casi en la superficie de una canción. Y así Utopia
vuelve a aparecer en el centro de las arboledas, las zarzas
vuelven a aparecer en el centro de lso hospitales, los niños
del valle vuelven a oerderse en los departamentos de
los gitanos, y los coches robados vuelan a 150 km. por hora
a donde se supone esta el mar.

Aún me aman dos niñas generosas como el rocío,
como los dibujos estupendos llenos de color de las grandes
carreteras. Visiones que no se destrozan
pero que no sirven para nada. Por el momento Utopía
en nuestro descanso, nuestro baño sauna frenético,
durto como ciertos alcoholes y ciertas plumas, el árbol
al que nos trepamos en las noches de perros y amor, el Buda
que recoge calamares mientras levita en la playa de la luna.
Ya no sé que decir.

[…]

Mi ex mujer se mirará en los lentes negros de un playboy
y le darán ganas de llorar o de poner un disco (duro, breve)
como la fiebre de un niño.

La ternura y la revolución y los poetas pueden dormirse.
Estos días son buenos para los subterráneos voladores, para
los voyeurs de lo abstracto. Alguen apagará la luz
y comentará silenciosamente que las almohadas están
manchadas de sangre.

Ya ni ponerse a hacer silogismos es bueno.
Y tan acertado como siempre, te cagas en el oficio de poeta
cuando es lo único que te queda.

[…]

Por Roberto Bolaño, Jovenes desnudos bajo el arcoiris de fuego, Editorial Extemporaneos, México DF 1979.

Fuga

Todavia aparezco en tus sueños
en la noche de México.
Cuando las demás imágenes
se retiran sileciosamente
y la luna se oculta detrás de un jardín
que algún día los niños se comerán.

Todavia
sin que te lo puedas explicar
(Y sin que yo me lo pueda explicar)
ilimitado hechizo de México DF
cuando las demás imágenes son
dientes brillando en la noche.

O palmeras o automóviles rojos
aparcados delante de un cine
en donde un desempleado habla en inglés
con su caballo blanco.

Velocidad de las avenidas
y lentitud de las avalanchas.
El resplandor de nuestras cabelleras
que se reencuentran y pierden en la noche.

Una cámara de cine empotrada
en el vientre del infinito.

Por Roberto Bolaño, Jovenes desnudos bajo el arcoiris de fuego, Editorial Extemporaneos, México DF 1979.

Después de ese libro me encontré un ejemplar de "Perros Romanticos" perdido en la casi siempre ignorada sección de poesia de un Gonvill (quien compra poesia en estas librerias, supongo que casi nadie). Este libro me gusto. Pero definitivamente mi favorito por mucho tiempo fue la tercerá sección del poemario TRES. Del que hablaré mañana y pondre algunos poemas.